"Hay dos clases de personas, estas tú y el resto del mundo"

1962

Aquella no era una historia corriente, 

Era un amor al puro estilo Romeo y Julieta. 

Aquel amor plasmado en sus sonrisas,

Sonrisas color sepia del 62.

Roces de piel en mitad de la calle,

De un pueblo blanco andaluz.

Cruces de rubor de mujer,

Y tímida sonrisa de hombre.

Hormigueos.

No mariposas.

Amor.

No mariposas.

Luto entre blancas calles andaluzas,

Gritos de libertad ahogados en dictadura.

Rumores que van de boca en boca,

Dulce caramelo para el pueblo.

Se escuchaban aullidos de mujer,

Poemas de voz aterciopelada viril,

En el rincón de un pajar.

Decían las vecinas.

Ya no queda nada de aquellos amores.

Dicen aquellos que fueron jóvenes.

Otoño

Las piscinas sedientas, secas baldosas color de oceano.

Todos recurrimos al 'no tengo tiempo'.

Dictadura de las agujas del reloj, poderosas.

Vivimos para el trabajo, y él nos ahorca.

Es un amante traicionero, proxeneta mundial.

El verano se convirtió en un anhelo.

Diversión de infante olvidada en el parque.

Marrón de resurrección, agonia del sepriembre.

Caras matutinas adormiladas y corazones sin sentir,

capas de ropa que ahuyentan al corazón de amar,

sonrisas congeladas del otoño pasado.

Y de gorgoritos veraniegos,

a digitos rojos atrapados en las mañanas.

Centenares de atascos, caravanas infinitas

y el rojo del semáfoto haciendo de führer.

Aulas con olor a hormonas adolescentes,

Legñas en forma de rocas resguardándose,

de aquél frío en la cuna del lagrimal.

Suspiros de juerga del ayer,

calor del verano en el baúl de los recuerdos.

Todo se fué, todo se desvanece.

La vida es como una canción

La vida es como una canción. Disfrutas de ella hasta que el estribillo te suena repetitivo y monótono.

Disfrutas el comienzo de la canción, de la vida. Empiezas a chapurrear y poco a poco incluso sabes caminar entre líneas, pero lo mejor de todo esta por venir. Unos dicen que es la peor fase, que estas hecho un calvario y estás demasiado sensible. Se llama la adolescencia, o el estribillo en otros casos. El estribillo es lo que identifica a esa canción, dice su identidad, su personalidad, ésa canción dice que es y puedes prevenir qué será en un futuro. Es lo adolescente de la canción. En la adolescencia tenemos siempre en nuestra mente el "siempre jóven" y pensamos que siempre vamos a tener ése espíritu joven que tanto nos identificamos con las canciones pero ése momento pasa, como muchos otros y saltamos de estrofa. Una aterradora. Hemos dejado la universidad artas tenemos veinte y un pico -el pico mas cerca de los trenta-, y hemos de asumir responsabilidades: facturas, gastos, el alquiler, el coche... y es en ése punto donde el maldito estribillo que tanto habíamos amado en la adolescencia acaba sonando diariamente en nuestra mente como un zumbido, un pesado zumbido. Pero tiempo atrás queríamos olvidarnos de lo que somos. Humanos. Y lo mejor que sabemos hacer es cometer errores, y rectificar. Porque no somos perfectos, sino humanos.
Enntonces tomamos decisiones que es lo mas dificil en el mundo de los adultos ya que corremos el riesgo de tomar malas decisiones, pero las tomamos...
Y cambiamos de canción. Todo empieza a ser nuevo, te sientes jóven. En realidad eres joven, y te sientes así porque sabes que esa es la canción correcta. La elección correcta, ¿y si no? Pues cambias de canción.

La regla del FBF: Follar, Beber y Fumar.

Somos adolescentes.

Nos equivocamos, rectificamos.

O simplemente decimos "¡que le den!".

Y siempre riñas en nuestro oído,

el pan nuestro de cada día,

nos importa una mierda nuestras ofensas.

Tampoco pensamos en el mañana.

Nos importa una mierda el futuro,

sólo nos importa vivir el momento.

Nos enamoramos y follamos,

o simplemente follamos.

Follamos mucho. 

Nos drogamos.

Aprendemos a drogarnos.

María nos enseña.

Fumamos.

Inhala; exhala.

¡Sean bienvenidos pulmones negros!

Vive rapido,

mmuere joven

y deja un bonito cadáver.

¿Kurt Cobain?

¿Sid Vicious?

Estaran orgullosos de nosotros.

La cabeza se nos va.

Un dia esta bien y cinco mal.

Todo es una montaña rusa.

No somos ni demasiado pequeños

ni demasiado mayores.

Somos lo que somos.

Ése es el espíritu.

Se deja ir cuando maduras,

y se lo dejas a los siguientes adolescentes.

Yo quiero tener cuarenta,

seguir follando, bebiendo y fumando

al toque 'espíritu joven'.

El hechicero hechizado

    

Él siempre estaba sumido en un profundo sueño

de entre blancos lienzos,

y óleos. Unos mas vivos y otros mas muertos.

Él no hablaba. Sólo pintaba.

Sus manos hablaban. 

Construían.

Él tenía esa magia que le envolvía.

Sólo era él cuando tenía un pincel en mano.

Él era un hechicero hechizado

Nadie sabía quién controlaba a quién.

Si el pintor controlaba al pincel,

o el pincel controlaba al pintor.

Opuestos

Extasiada estoy de tí; aunque aún no sacio el hambre.
De tus besos, de tus caricias.
Del atardecer donde el sol se amaga en la sombra de tu pupila.
Es un quiero y no puedo.
Es un quiero estar sin tí pero un quiero que estés conmigo.
Son sentimientos opuestos, que se mezclan.
Se solidifican y crean un calvario en mi cabeza.
Un estado de locura, de flacidez mental.
Que causas tanto en mi cabeza como en mi corazón.
Y por una vez, ambas cosas van de la mano.
Cosas opuestas.
Y por una vez, nosotros (también podríamos) ir de la mano.
Personas opuestas.

Nada me gusta mas que tú

La mente ya no ayuda. El corazón ya no da señales de vida.
Tú ya no te encuentras enrollado entre mis sabanas.
Sólo se encuentra entre ellas el olor de tu perfume; es tu única huella.
Me siento vacia y sin animos de seguir respirando.
Las sonrisas ya no se forman en mi boca si no eres tú quien las provoca.
Es que todo esto es por tí. Es que eres tú, jodidamente tú.
Enrollada en la cama me hayo. Fingiendo que aún sigues aquí.
Pero la puerta hace rato que se cerró.
El recuerdo del sabor de tus labios me provocan terremotos corporales.
Ojalá todas esas sensaciones duraran eternamente.


Algunos me llaman loca, porque sólo hablo de tí.
¿Pero sabes qué? Que me encanta que me digan eso.

Una historia indiferente para tí, una de tantas.

Annie y Luke se vieron obligados en mantener esa conversación incómoda aunque ninguno de los dos quisieran. Ambos estaban cansados y con dolor de cabeza causado por los litros de alcohol ingeridos. Aquellos dos amigos habían disfrutado de una larga noche de laseres, música y diversión acompañada de alcohol y drogas. Sus atuendos lo decían todo; maquillaje desarraigado, crop top blanco, falda corta con lentejuelas color flúor rosa y pies doloridos de los malditos tacones para Annie. Y pelo desaliñado, camiseta de tirantes y Pepe Jeans con olor a sudor para Luke. Para desgracia de Annie –la cual veía venir comentarios sobre lo sucedido aquella noche– la pandilla que hace pocos minutos los acompañaban en el restaurante se fueron con excusas demás.

Las manos de Ann acariciaban la taza blanca donde contenía su té de menta que hacía que augmentara su energía agotadas por aquella noche. Su atención estaba fijada en el reflejo del líquido verde. Y mientras, la cabeza de Luke estaba maquinando alguna frase contundente e ingeniosa a la vez que sugerente para Ann, pero sin llevarla al reproche. Aunque Luke no lo supiera era brillante soltando frases sin pensar.

– Seré claro. Lo de anoche...

– Lo de anoche no significó nada, Luke. –Intervino la morena con rapidez. Luke no se dió cuenta de cuan daño le hacían esas palabras a Ann, que no levantaba su mirada. Si no, se vería reflejada su vergüenza y timidez en el iris del chico rubio.

– Estaba un poco bebido.

– Todos lo estabamos. No te preocupes.

Aunque para el resto de la humanidad no se hubiera creído lo que salía de la boca de Ann eran las palabras menos contundentes que alguien ha podido escuchar, Luke sí se las creyó.

Los rayos de sol anunciaban por los cristales del bar-restaurante que ya había amanecido, junto al redondo relog blanco colgado a un lado de la pared que las agujas apuntaban a que eran las 7:30 de una mañana de Junio. Annie cambiño su mirada para fijarla en aquel reloj, pensando en alguna frase para seguir con una descariada y poca exitosa conversación.

– ¿Estas segura de que estas bien? –Quería asegurarse el chico.

– Sí –Le sonrió Ann.

La aguja segundera taladraba su sonido a Ann.

–Quiero dejar claras las cosas, Ann. Lo de anoche no fue nada. Tú y yo somos amigos. Pertenecemos a la misma pandilla y no quiero que todo esto estropee nuestra relación, y menos que influya de malas maneras.

Por mas que Ann no quisiera admitirlo, le dolían esas palabras mas de lo que ella misma podía pensar hasta que de la boca de Luke salieron. Estaba jodida. Estaba realmente jodida y pasaría ser una mierda en los próximos veinte minutos que sería aproximadamente lo que tardaría en llegar a casa para tumbarse en la cama y llorar como si no hubiera mañana.

Pero cada beso, cada caricia que podía recordar la hacían tener un dulce recuerdo con sabor a Vodka y Coca Cola. Sólo hacía cuatro horas que se habían besado en medio del gentío  bailando al son de la música electrónica y luces neón acariciando sus pieles que estaban atentas de cada movimiento, al menos la de Ann.

Annie en ése momento se sintió la chica mas poderosa de todo el pueblo (Luke era un chico muy solicitado).

–Mira, escucha –Dijo cansada Ann, que quería acabar con esto que no Luke que quería poner cada punto sobre las íes- lo de anoche no fue mas que cosa de las pastillitas que John nos dio, no te preocupes.

Ann cogió sus dos tacones y rápidamente salió del restaurante descalza y a paso ligero. Luke se quedó con la mirada impasible observando la puerta balancearse por donde Anne se había ido. El chico de pelo alborotado y iris dilatado sentía un pequeño pinchazo de culpabilidad en las costillas.

Soul's rebelion

And here we are... two lost souls making the best of both. Our kisses make our love strong, powerful. But everytime we kiss we are breaking inside, we are destroying ourselves just because we are ambitious. We are hungry of love, of hugs, of kisses, of little bites on the lip.

Oh, I love when you do that. 

In every kiss, in every little weird sound your voice make, every petting, every touch you make my hair more spiked. And now all have logic, now our love make sense. People say it is sex, but it's not just sex. It's making love. It's playing, touching, feeling deeping inside. And what matters what people says!? It's just a game for two crazy lovers that anybody can't underestand.
And then, the two souls exploted and came alive and leave from the inside of our bodies to the outside crossing larynx, trhoat and mouth to the love atmosphere. And that two souls met each other like you and me are doing. The perfect thing just happened. But that's not the end. The end it's enough good as making love. Both in the bed snuggling and sharing no more that two or three words plenty of happiness atmosphere.

Al menos sobreviví

Las marcas de la muñeca

te recuerdan constantemente

que sobreviviste al pasado 

para contarlo en el presente.

Todo esta en tu mente

y aunque te reviente

no puedes cubrirlas

Eres débil, eres sólo un adolescente.

Las revistas, los programas

embotan tu cabeza

eres sensible, todo te molesta

Y aun así no protestas.

Todo te hace mal

las palabras te hacen daño

sólo haces que llorar

éso es tu único acompaño.

La deuda de lagrimas te mata,

no puedes asumirlas

pero sin embargo,

sigues cantando.

Cuentas que estas feliz

le sonríes a la vida

Una sonrisa amarga,

nunca he visto mejor una actriz.

Estas hasta el cuello,

estas cansada, 

no puedo mas con ello

Explotas, agotada.

Cuando deje de quererte

No sé cómo me enamoré, ni cuando te conocí... mi memoria me emborrona nuestros recuerdos. Lo que mi mente sí sabe perfectamente es que nunca dejaré de quererte, hasta que pierda la conciencia y no sepa diferenciar el color de tu pupila y el calor de tu sonrisa. Dejaré de quererte cuando las vacas vuelen. Dejaré de quererte cuando mi última lagrima caiga de mi barbilla y se desprenda en el suelo. Dejaré de quererte cuando compartir risas deje de ser diario. Dejaré de quererte cuando ya no me sorprendas con cada una de tus sonrisas. Dejaré de quererte cuando te vea con otro hombre de la mano y no seas feliz a su lado. Dejaré de quererte cuando no tenga historias que contarte. Dejaré de quererte cuando tus arrugas dejen de parecerme bonitas. Dejaré de quererte cuando las arrugas tengan sentido cuando hacemos el amor. Dejaré de quererte cuando no me acuerde de ti. Dejaré de quererte cuando mis latidos dejen de retumbar en las paredes de mi corazón y no tenga suficiente fuerza para seguir luchando. Dejaré de quererte cuando nuestras manos se separen porque una de ellas deje de tener vida. Dejaré de quererte, dejaré de quererte.