1962

Aquella no era una historia corriente, 

Era un amor al puro estilo Romeo y Julieta. 

Aquel amor plasmado en sus sonrisas,

Sonrisas color sepia del 62.

Roces de piel en mitad de la calle,

De un pueblo blanco andaluz.

Cruces de rubor de mujer,

Y tímida sonrisa de hombre.

Hormigueos.

No mariposas.

Amor.

No mariposas.

Luto entre blancas calles andaluzas,

Gritos de libertad ahogados en dictadura.

Rumores que van de boca en boca,

Dulce caramelo para el pueblo.

Se escuchaban aullidos de mujer,

Poemas de voz aterciopelada viril,

En el rincón de un pajar.

Decían las vecinas.

Ya no queda nada de aquellos amores.

Dicen aquellos que fueron jóvenes.

Otoño

Las piscinas sedientas, secas baldosas color de oceano.

Todos recurrimos al 'no tengo tiempo'.

Dictadura de las agujas del reloj, poderosas.

Vivimos para el trabajo, y él nos ahorca.

Es un amante traicionero, proxeneta mundial.

El verano se convirtió en un anhelo.

Diversión de infante olvidada en el parque.

Marrón de resurrección, agonia del sepriembre.

Caras matutinas adormiladas y corazones sin sentir,

capas de ropa que ahuyentan al corazón de amar,

sonrisas congeladas del otoño pasado.

Y de gorgoritos veraniegos,

a digitos rojos atrapados en las mañanas.

Centenares de atascos, caravanas infinitas

y el rojo del semáfoto haciendo de führer.

Aulas con olor a hormonas adolescentes,

Legñas en forma de rocas resguardándose,

de aquél frío en la cuna del lagrimal.

Suspiros de juerga del ayer,

calor del verano en el baúl de los recuerdos.

Todo se fué, todo se desvanece.